Pendant huit ans, j’ai envoyé à mes parents exactement 2 000 dollars par mois.
Aucun souvenir. Aucun retard de paiement. C’est arrivé naturellement, comme respirer, comme une promesse silencieuse que je m’étais faite après la première crise de santé de mon père. Ils n’ont jamais rien demandé de plus. Ils se seraient contentés de moins. Mais je savais à quoi ressemblait leur vie derrière leurs sourires polis et leurs assurances que « tout va bien ».
Le toit qui fuyait à chaque saison des pluies. Les factures médicales jamais clairement expliquées. L’hypothèque
