faite de verre.
Ses lèvres sèches et gercées bougeaient avec peine. Elle ne demanda pas où elle était. Elle ne demanda pas ce qui s’était passé.
« Où est ma mère ? » demanda-t-elle faiblement, la voix rauque et sèche.
« Vous voulez dire Maeve ? » demandai-je prudemment, le souvenir des portes du cimetière brûlant dans mon esprit.
Une larme solitaire roula sur sa joue pâle, se coinçant dans le tuyau en plastique de son masque à oxygène.
« S’il vous plaît… ne la laissez plus jamais dehors dans le froid », supplia-t-elle faiblement en serrant mes
