les côtes.
La veille au soir, le docteur Lucas Albright, d’une clinique privée locale, m’avait annoncé qu’elle n’avait pas survécu à un collapsus systémique soudain et catastrophique. Le souvenir de son ton clinique et compatissant résonnait encore en moi.
Ma fille Gemma, âgée de vingt-trois ans, marchait à mes côtés, les jointures blanchies par la pression de ses doigts sur le portrait encadré de sa mère. Ma mère, Florence, priait en silence juste derrière nous, le doux cliquetis de son chapelet d’argent rythmant notre chagrin. Pendant ce temps, Brenda, la
